En menos de un siglo, Bajos del Toro, un poblado asentado en las faldas del volcán Poás, ha sido testigo de dos despertares furiosos de la montaña.
La primera vez, a principios de los 50, las llamaradas que salían del volcán incendiaban la imaginación de los pobladores, quienes creían ver figuras negras en el cielo, como si zopilotes volaran alrededor del cráter.
En aquello no había nada de sobrenatural. El volcán estaba en plena erupción y las siluetas negras -que se veían a lo lejos- eran piedras expulsadas desde sus entrañas.
Así se entretuvieron los 700 habitantes de Bajos del Toro en las noches de 1953 y hasta 1955, cuando el coloso de la provincia de Alajuela acrecentó su actividad.
Un día, la gran montaña se dejó de jueguitos y rugió con tal fuerza que estremeció la tierra, al menos así lo recuerda Julia Castro (83 años), quien vivía en Bajos del Toro.
El aquél momento, el volcán sumaba ya más de dos años de actividad intensa, pero la que comenzó aquél medio día asustó a Julia mientras enjuagaba una ropa en el río Anonos.
El ruido del agua no la dejó escuchar gran cosa, pero sí percibió el movimiento. Apuró su tarea y regresó a la casa.
De camino, la preocupación por el temblor solo la sustituyó el afán por llegar a colar el café que, a esa hora, siempre pedía su impaciente esposo. El hombre había regresado de la faena en el campo y se quedó en el hogar, cuidando a los chiquillos mientras ella lavaba en el río.
“¡Cuál café ni qué nada! Cuando llegué a la casa se vino el otro socollón y un gran estruendo. Salimos corriendo, potrero arriba, mi esposo, los chiquillos y yo. Yo caminaba, pero entre el susto y el movimiento de la tierra, me iba al suelo a cada rato”, cuenta Julia.
Julia Castro camina por el puente sobre el río Desagüe que pasa por la finca de su familia, en Bajos del Toro.
Una vez a salvo en la parte alta del cerro, todos se sentaron para descansar y tomar un poco de aire. Allí, debajo de sus pies, pudieron sentir a la tierra como una gran olla en ebullición.
La fecha exacta del evento se esfumó de la memoria de Julia, pero está segura de que ocurrió en agosto de 1955. Estaba embarazada de Olman, el cuarto de los 13 niños que dio a luz.
Al final de la tarde, cuando regresaron a la vivienda encontraron una pared de la cocina y el fogón en el suelo. El café tuvo que esperar un buen tiempo.
La zozobra incrementó apenas llegó la noche. La Policía tocó a su puerta para pedirles resguardarse en el albergue de la escuela.
Su marido, Manuel Antonio Cubero (q.e.p.d.), se negó a salir. Amparada a su coraje de campesino se quedó toda la familia.
La decisión se rompió dos días después. El volcán no se calmaba y la Policía los sacó a la fuerza.
“Nos llevaron a un albergue en Zarcero y ahí estuvimos como tres meses. Mi esposo iba, de vez en cuando, a ver lo que había quedado de nuestra casa. Si la memoria no me falla, nos fuimos la última semana de agosto y regresamos en diciembre. Cuando volvimos ya llevaba a Olman en brazos. El nació el 19 de noviembre”, detalló Julia.
Lo vivido en aquellos meses ha vuelto a revolotear por su cabeza desde que el Poás comenzó a rugir de nuevo, a partir del 1° de abril, pero esta vez -confiesa- no le ha robado el sueño porque “los retumbos y temblores no han sido tan intensos”. Además, ella ahora vive en Sarchí, más alejada del Poás.
